Infúndeme la gracia eterna...

Infúndeme la gracia eterna
concebida en perfecta disonancia
en prosas riquísimas recitadas
como sortilegio divino de amoríos.

Desprende todo ornamento de vilezas,
mi preciosa e inmaculada hurí,
de éste frágil y fornido cuerpo
surtido en belicosos martirios.

Úngeme en tus caricias de mirra
todas las fatigas de la celosa soledad.
Lubrica la avidez de toda delicia
en vuestros labios conferidos
a mi caprichosa salvación.

Mi ansiado paraíso:
¡Hazme arder en embriagadora lumbre!
─cuan faro imponente
ante las lenguas del mar.

Púrgame en tu fogoso
abrazo de sándalo
el delirio tormentoso
de la nublada fe.

Mi deseado abismo:
¡Hazme caer en energúmeno amor!
─cuan vasta pasión
de entrega perpetua.

Correspóndeme como flama de entrega...

Correspóndeme como flama de entrega

y abraza este silente anhelo

en lubricas plegarias

consumada en fogata de loto

en inmensos páramos

donde mi espíritu se sacia

en vuestra maravillosa beatitud

bajo luciérnagas de amantes distantes,

brillando en lejanías abismales,

danzando cuan luceros atraídos

en profanas orbitas perseguidas;

mirándonos con inocente fervor

ante esas vastedades del deseo,

queriendo besar lo imposible

mientras nuestros cuerpos trémulos

sienten la fría caricia de la soledad,

cuan acosadora de nuestra devoción

ansiando extinguir el sentir

que nos pertenece

por siempre.

Viejo Búho

A mi padre,

tan santo

como el semblante

de un búho,

dándome paz.

Os escondes

en los celajes del paraíso

como un ángel de minerva

en resguardo fierro

de sus follajes de otoño.

En tu eterno vuelo,

observaste el trascender

apacible de tu semblante,

con la santa discreción

de tu soñolienta vigilia;

intercediendo

entre luceros del silencio:

durmiendo en serenidad,

ululando vuestra templanza.

Es por tí,

mi viejo búho,

el amanecer

lleva en tu mirada

la tan callada

sabiduría,

como el antiguo

pestañear

del creador.

Cuando cerraste tus ojos,

sentí la noche

— tan vacua

cuando el viento

deja al sauce mudo

en su amado duelo.

Efímero es existir

cuando percibo la vida

sin consuelo

con la ausencia

de vuestra curiosa escucha.

Mi viejo búho,

guíame

hacia una santidad

cauta;

cuan sincero anhelo

de seguir tu amado legado

siempre... en paz.

Como Lluvia Fresca que Purga la Vacuidad

¿Acaso el vacío osó en desnudarse contigo alguna vez?

Tu tez se empapa como las ventanas que lloran paisajes

sublime bosquejo que nutre la esencia de tu orquídea,

centenares de gotas componen tu madrigal suspirado

mientras los pájaros sacian su sed de un cielo triste.

Aunque la naturaleza sea una mujer morena e melancólica

siempre sus flores se abruma con serenidad de anhelos,

no hay nada inerte que deja su pureza purgada

creo que tu cuerpo es un jardín escondido con recelo

pero el aroma de la lluvia acostumbra a desvestir tu fragilidad.

En esa ansia de diluir el semblante distorsionado de la soledad,

el deseo puede dibujar tu alma en un pequeño estanque

solo contempla si el rocío del alba limpio tu pesadumbre

pues jamas pensaría que vuestra hermosura de ocaso

negara el gozo de purificarse

en el interminable abrazo de la lluvia,

emanando tu cuerpo en pureza y humedad.

En el Inframundo Crecen Lirios

Temo despertar en un exhalo de tranquilidad.

En un pasto suave, mi cuerpo yace extendiendo raíces;

escucho el cielo en su suspiro abismal y pacifico

mientras mi alma transmuta en un colibrí de fuego;

vuela sin conciencia...

pues la ansia es el alimento que aviva la flama

donde la muerte pasa los eones

meditando entre las zarzas.

Mi sufrimiento es un bagre plateado que huye despavorido.

La existencia esta pintada con hologramas de antigüedades,

donde mis ojos alaban la mentira de la beatitud,

cuya hambre de la visión transgrede eternamente

a la sombría verdad que duerme

entre el puente de un río sereno.

En un pequeño papiro, no hay sabiduría escrita,

solo un abrume de perfumen e incienso.

Puedo caminar en ese sendero,

desprendiendo el otoño en mi vestimenta,

en el inframundo crecen lirios

y tienen sed de salvación,

pero el jardinero cayo

dentro del pozo de la ignorancia.

He de aguardar la lluvia,

pues carezco de penitencia u razón

para redimir la decidía de los demás,

por ende, la paz es el infierno más codiciado

para descansar en silencio.

Con el Cáteter de Venus

¿Hay algo sutil que mi ser pueda besar tu mano

sin palidecer vuestra unción de divino veneno

en tu delicada condición?

Entre hierbas de sortilegios, dormitas en la menopausia

que fluye incesante en la benigna desnudez de tu imagen:

Hermosa con sus grietas de eones.

En la canasta de la flora,

las orquídeas claman

por el yugo erigido de las mariposas;

en las extensas del placer

donde la muerte pinta sus labios en azul,

mientras desprendes con recelos la intravenosa

que te alimentó

con el cáncer de los dioses.

Quizás tus ojos no se conforman

con el delirio de la morfina;

al menos puedo hacer palpitar

tu corazón desahuciado

si mi virilidad es ofrenda suficiente

para aliviar el tumor que sacia

la realeza de tu enamoramiento mortal.

Belleza sin Forma Concebida

Algo tan muerta se figura en lo lucido,
sofocando la murria de un capullo adornado.
Un alba se ahorca en la templeza del ocaso,
donde los olmos se abrazan en su claustro.
Lilas de cristal abruman su aurora,
como una corona de tragedia de estos ojos.
Riachuelo de lágrimas buscan su cauce,
corriendo hacia el olvido de un mar silencioso.
Todo es hermoso sin importar lo horrible,
complejidad absoluta que extingue lo infinito,
procreación de la existencia indefinible.
La belleza es carente de forma,
invisible e visible en la omnisciencia.
Somos parte de ella,
como el embrión en un vientre fecundado.

En las Persianas

Por mucho que el imponente sol hace su camino en mi ventana

tiendo a imaginar cuan desolado y mudo resulta la naturaleza de mi refugio,

suelo toser agriamente aquella vicisitud de la misantropía

como ese viejo petardo de nicotina que dibuja angustia en su cenizas

ni siquiera puedo consolarme de la filosofía:

Es solo un mausoleo para velar frutos podridos;

Aunque sin querer dejo que mi malicia halé los hilos de mi destino

(ó desgracia), pero me es fácil cortar el lazo de mis venas

cuando la divinidad me rechaza con [pre]juicio.

El trinar de los pájaros suele desvelarme de esa fiera quimérica

a veces quiero olvidar la mancha que remuerde mi existencia,

en las persianas miro la vida, hermosura [in]fortunada,

en la sencillez de lo [in]posible; Si ella (no) me quiere,

entonces sumiré la [in]conciencia en el embriagado estupor de la duda.

Aun así, la inmensidad del cielo me recueda a ese océano durmiente

mientras admiro como las nubes forman montañas y dioses,

pero no puedo soñar con la ansiedad formando un nudo en mi cuello,

solo es la punzante fatiga donde la divina locura es herida sin querer.

En consiguiente, debo caminar en esa redención,

con las plantas de los pies ampollandose en la atizante purificación del concreto

replanteándome preguntas, hechos, faltas, aciertos, engaños, tonterías, cinismos, humildad, malicias,

respuestas sin fin de etcéteras...

Pero he corrido las persianas para contemplar mejor aun

quien soy realmente...

Dobleces

Fuera [in]suficiente derogar la inquietud con el miedo
mientras el exhalo de un dragón vagabundo solo atice
la gloria del sueño en el bostezo de la resurrección,
y aun con las bóvedas astrales
quebrándose en el aroma del alba,
siento en la antigüedad de mis huesos
esa fatiga: monótona, hastiada y enterrada.
Puede ser que la humilde muerte esté más viva que nunca
en una inteligencia muda ó en esa salvaje bestia (mal) llamada amor;
Es suponer si la paz ofrece su servicio ante mi, como una dulce meretriz
en el gozo inequívoco de un parloteo martirizado.
Aunque sea poco pedir,
estimo mis suposiciones en una lumbre casi diluida y contrastada
entre-viendo esa ordalía en la lupa del prejuicio,
pero ya mis ideas volaron como enjambre hambriento
hacia una planicie embellecida por el coito de las llamas.
No obstante, suelo meditar esas dudas oníricas
en la tranquilidad catatónica de esta serenidad,
pero a veces mi propia y delicada sombra
tiende a doblar mi destino en un cisne de origami
solo para hacerme navegar en un riachuelo resbaloso
mientras mi frágil alma se diluye en papel.

Plaisir de Pluie Devant Ma Petite Fenêtre

Dans le revêtement muet dehors la face déchiré de mon foyer

plusieurs gouttes d'eau, nettoient la laideur de mes après-midis

Elles chutent à la vitesse d'un oiseau qui descend

pour sentir le soulagement frivole du crépuscule.

Qui peuvent décrire toute la beauté d'un simple orage,
ou au moins, s'imaginer l'aimer comme une jolie fille ?

Si je suis un Arbre, la soif peut me la faire désirer toujours.

Mais la graine d'un être fait chair a l'avidité de semer sa luxure,
peut-elle, la nature, lui refuser ce droit à la humidité
d'une pluie calme et sereine ?
Quelquefois...Elle me baise mes pauvres et douces lèvres.

Tu me manques ma pluie !
¿Combien de fois m'avez-vous touché?
Il y a quelque façon pour laisser boire le café par ton eau
ou laisser respirer la fumée de mes cigarettes par ton air frais ?

Ma fenêtre a ton souffle, mais je peux te regarder et rêver
comme une femme faite chair, peau, odeur et sueur.

Jacinto para Mi Gitana

Para Gisela

Es evidente que vuestro corazón emana una brasa de incienso
dado tu mirada aviva la fogata en tu sortilegio de gitana,
en la gracia de suspirar la mirra de tu sueños de ocaso
tu alma como aurora, resplandece en el vicio de la natura.

Vida en que los eones han tallado vuestra dicha y belleza,
aun cuando tus pensares hacen vigilia por el infortunio de tu murria
donde esperas cruzar ese umbral a un paraíso fausto
como muestra artífice de tu magia benevolente.

Con tu té de jacinto, la divina locura es una bruma de alegría
o como el dulce sueño de Baco, recogiendo su obra en el viñedo.
En tu hermosura helénica, el oro es mi única ofrenda a tu musa
aunque mis palabras osen retratarte en un lienzo de zafiro.

En las especias de tu caldero, anhelas quemar tu soledad taciturna
y la desnudez de la luna es el afable sudor de tu culto.
Con el oráculo de vuestro nombre consagrado en velo
la mujer misma es un origen inexplicable de carne y hueso.

Mientras tu andar deja su hojarasca en el plenilunio
has impregnado mi esencia con el viento de tu caricia,
marcando el sendero en vuestra próxima estación de vida.

Oficina

Era imprescindible atizar las palabras que llevaban tu nombre,

si de algún modo hubieras dibujado mis anhelos y apostasías

con una rosa naranja bañada en tu constelación.

Tus anteojos pueden leer los diagramas de mi esencia

aunque ya tenias un bosquejo de futuros pendientes...

Por algo anotas cuidadosamente las huellas que dejan mi locura,

fuese que sonriese al percibir tu atención de virgen maléfica.

No sé...Quizás entretejo la aureola de tu bondad con seda

para crearte un velo que oculta lo caro de vuestra pureza.

Un babel de conocimientos hacen tu castillo de lenguas

mientras amontonas los párrafos de tu jauría inédita,

en la manera que dejo mi corazón hecho tinta

donde puedas transcribir el semanario de tus deseos.

En la ventana de tu oficina, los lirios se sirven un café de brío

aunque a lo lejos de las calles inundadas de santos [in]diferentes

nos causa gracia ver el crepúsculo ducharse entre la ciudadela,

así puedes terminar ese itinerario hecha en tu mecanografiada mente

mientras aplazas las citas para los próximos cuentos prohibidos

y apagando las lamparas edénicas de tu ritual de suspiros.

Por ende, debo admitir cuanta belleza embelesada

has causado a través del martirio dificultoso de tus movimientos.

Con portafolio y abrigo en mano, podemos escaparnos de las formalidades

¿Si tu lo deseas? - Busquemos la tranquilidad madura de la salida

para vernos otra vez mañana...y siempre.

P.D

Es feo cuando el olvido pone un píe en tu umbral
dado que las mañanas se desaparecen
con el segundo repique de las nueve y un cuarto de diez;
por eso, escabullirme en pleno suspiro de tu sopor
me resulto más bien regresar en la entrada
de un laberinto de consecuencias.
Quizás pensarás que tus alas no fueron suficiente cobijo
para ahuyentar las dádivas de un rompecabezas laboral
(Eso que anoche fuiste mi cena de habladurías);
no obstante...las ventanas de tu alma suelen estar cerradas
para evitar que entren bichos con portafolios,
y el sol esta demasiado bronceado como para despertarte;
por eso dejé en tu lecho un tulipán que se desnuda junto con mi nota
hecha de recortes de revistas, diciendo:

“En tu oficina, en plenilunio de seis...(lleva chocolate y falda corta)”

Por Puesto

Mientras las horas se deshidratan con fervor ardiente
un conductor mulato pide mas lochas que un sordo despistado
con volante y sudor de lagartija angustiada,
hay numerosas paradas
por donde una meretriz consigue aventon,
y otras veces, un hombre cerdo
trasluce su billetera con la foto de su esposa con cola de víbora
...¿Que gracia verdad?
En pleno viaje hay mas escándalos con la primera noticia del día,
y uno que otros cuentos urbanos,
pero yo me quejo de tragar monóxido,
mientras que unos santos no se inmutan
de saltarse la carretera.

Dios

Aunque tus sandalias sean de hebras
puedo sentir que tus pies
repudian las ampollas
de tus ejecutivos martirizados.
Cada quien pasea felizmente por tu casa
pero sueles cargar una pistola
con el propósito de espantar
al quienes osan pedirte demasiado.
Solo publicaste un articulo en el periódico,
y pocos no respondieron a tu misiva
(Excepto varios plagiadores
que colocaron sus nombres en tu chisme)

Te fumas un tabaco
mientras reinventas tu oración favorita
y recibes tu humilde salario
sin haber levantado un ladrillo.
Aun así, vives escupiéndole en la cara
a quienes te caen bien y mal.

Parsimonia

Pudiera ser que los escollos de tu inteligencia
sufran con el inevitable hundimiento premeditado
a cuantas miradas - paralizadas- se aprisionan
en frente de un brillante tesoro envenenado de verdad.

Como pernoctar en la frívola comodidad del concreto
solemos ansiar las estrellas con su revoloteo de polillas(hastiadas)
aunque dejan caer los deseos en bolsas de entropía,
pero mayormente, los recuerdos descartados.

Oh! maldita benevolencia señalada -
la humilde promiscuidad no le cabe escarnio
en ver manchado su nido,
más las excusas
son pretextos de pureza asqueada.

Quizás un canino rabioso salga huyendo con esa esencia
pero las intenciones con la belleza ilegitima
siembra consecuencias secundarias.

Tímida para Tener un Jarrón de Mariposas

¡Cómo opacar la deslumbrante timidez

de vuestra perlas constrictas: el fulgor centelleante!;
supongo brevemente
si las mariposas han carcomido tu vientre
para incomodar la razón entredicha
del porqué tu orquídea madurada
inundan fervientemente el oráculo de tus pies.


Pocas veces ofrecí mi opio en tu cuello,
deliraste sobre callejuelas vitralizadas
y asientos solitarios, ofensa a tus cultos ojos.
Tu cuerpo enmuda perplejo
con tantas invitaciones indecorosas e atrevidas.
...¿Y sueñas apenada desenvainarme?
Habrá de probar con destapar ese jarrón de mariposas
y saciar los capullos contraidos por su lumbre,
así vemos si osais atraparlas
con estela carnivora:
dispuesta y tuya.

Con el Secreto de Intenciones Serenas

¿Esperar es acaso un libido perfumen caro?
suponía el entredicho aseverado
sobre la ternura que me serviste
en una taza de café con canela,
fue una manera (instintiva) de persuadir mi yugo
sin que notaras mi afable atención
por tus palabras y caderas
al cual fluía la hambruna de mi intelecto.

¿Puedes decirme de tu curiosidad desesperada?
- es manifestable en tus versos hecho carne.

...Tanto que me regalaste tu cariño
en forma de jaula;
Si es así como confiesas tu pureza,
me queda capturar miles de petirrojos
por el cual el cielo me bendice en su castigo
solo por tenerte en mis pensares
cada día...mas extraña y más atractiva

Cresta en Carne Humana

Puedo prescindir de la verdad
a como se debe desviar el estimulo enaltecido,
los días albergan tantos eones
que cada canción tarda más en componerse.

Aun en los huesos de mi espíritu
me cuesta deducir
si ha nacido
la providencia de la inaceptada salvación.

Si es así…
¿Qué hago caminando entre impíos e indiferentes?

Es sencillo mirar como mi cuerpo
es un festín devorado
entre bien y mal.

Solo un Comentario Maligno para Verte Perfecta

Conoces claramente
porque el crepúsculo se sintió incomodo,
fue por dejar caer tus fachadas de anocheceres
en un callejón de primavera venenosa;
Al menos llevo cuentas de como hablas,
sonríes,
amas sin pensar…
Es tu suave proporción
(en como excitas al cielo)
afinándose en velos de escarlata avergonzada,
aunque dada vuestra necesidad,
siento esa preocupada confusión que se emana
en tu carísima preciosidad llamada flor;
si de algún modo pudieras cortarles las cabezas
a tantas rosas dentadas como sea posible (incluso besar)
no cambiaría el hecho de contemplar
¡qué bello es denotar la petrificada indolencia
en tu cuerpo entregado!;
Tan perfecta y pura: Para envidia y hambre…
He desgastados estos cuernos
por la reverencia sostenida de un sombrero,
al menos puedo enmendar mis deseos
a verte caminar entre siluetas de murmullos
y agitadas concurrencia,
solo así espero tu señal
para entrar por la puerta abierta,
donde estas sentada cómodamente
para recibir
lo que tanto quieres…

En su Mesura de Violetas

Como ese jardín
trastocado
en su esbelta figura,
su sonrisa
puede amansar
esta intranquila seriedad,
llevándose toda lógica
ramificada
– y quebrada –
para estimarme
en un cardo
de ternura
atenuada.

Suele convertir
los ocasos
en un clamor
apasionado,
dejándose sentir
esa prístina
osadía,
en inhalar su esencia
en los brotes
de su cuerpo casto.

Dudas desprenden
en pétalos de canela y azafrán.

Dado su retoño
la penumbra asoma
su calidez,
y estimo
– en soñadoras insistencias –
ese poderoso llamado
de vida intensa,
al cual
en su delicado azabache
– invaluable –
tallar mis anhelos,
y consumirme en su semilla
de palabras y creación.

Ovulo de su Silueta Profanada

Surge el deseo como boca de león
para saciar encantos de mirada esquiva,
un llano recuadro en la mujer retratada
infiriendo la estática dulzura
por tocar la curvatura celestial.
Sudor flujianime en la pasión desorbitada,
cada mano son mis pecados
y a la vez
un contacto procreador del fatigado amor.
Mujer de azabache, silueta edenica
el eco de tu risa
confunde lo sensual de tu aroma.
Virginidad descarriada
ovulo castigado,
el susurro de tu llanto
sofoca el éxtasis de tu castidad.

Un clamor asfixiado con su beso salpicado
la destilada fusión que minora el deseo.

La mujer es saciada de su cuerpo
y la profanación ensombrece su belleza celestial,
donde mi mirada cautiva
desvelara su hermosura corroída

Penumbra Femenina

¿Cómo deshacer

la ausencia cálida en tu aroma?

Esa fragancia llena mis anhelos
como un suspiro

ahogando mi pena.

Entre las gotas de tus labios,
creí devorar

el cadáver

de tus ansias;

es más...
las risas de tu llanto

copularon su némesis.

Teniendo tu escultura

de carne sudorosa,
consumo tu vientre,
tu lengua,

tus pechos descubiertos

donde mis dedos delicados
invaden tu corazón

como hojarasca de ardor.

Penumbra femenina

disipada en caricia,
brasa de tus ojos

renacen por tu noche.

La satisfacción

crea un aura voceada
al ultimo desaliento

de un embeleso final.

Yaces en lumbre

con tu sombra y sudor.

Benigna Cicatriz

Es mortal el impulso indeseado de una airada palabra
casi letal como el abismo de una persona envenenada,
pero siempre abrumara un verso de alivio
cuando el alma es incapaz de sentir angustia.
Mas que nada...
el silencio conforta el corazón apiadado de ira
diluyendo las vilezas de una cólera frustrada
con solo desaparecer de tu presencia
hice que tu herida fuera
menos sufriente.

Elixires en una Bruma Nítida

Es vaga la mente desahuciada de una melodía
como romper el espejo mientras danzamos en reversa
fragmentos y cenizas difusa al corazón
por una simple canción sin ser escuchada.
Exhaustiva complacencia minora mi ser
desquitando la pena que nunca me consuela,
aunque una fogata de incienso confunde mis dudas plagadas.

Llanamente le coloco nombre a muchas mujeres
unas cuantas inmortalizadas en olvido
besos de muchas ilusiones efimeras
diluyen las bellezas con un espectro de noche.

¿No habrá algún significado arduoso
para describir la hostilidad de un despecho fallecido?

(Entre tanto, mis versos son silencio)

Tertulias indiscretas se tornan melancolicas
tanto en verlas, menos por creerlas.

Si sufriera un poco para exhalar tranquilidad
entonces percibiría una comunión en mi otro yo.